Le murmure des anciens

Le murmure des anciens

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La sentiment de la tabernacle vacillait sur la table de dessein massif, projetant des obscurcissements tremblantes sur les murs de pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait très dehors, embrasant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan perdre. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de l'obscurité écossaise. Magnus fixait les runes éparpillées destinées à lui, son regard rivé sur le identité étranger qui s’était inscrit parmi elles. Il en connaissait tout tracé, n'importe quel variation. Depuis son plus inexpert âge, il avait accepté leur langage, déchiffrant les souhaits des dieux via leurs formes médiévales. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais répandue dans aucun manuscrit, zéro gemme gravée, nul récit enseigne par les sages du passé. La voyance s’exprimait en planètes. Elle ne criait jamais ses messagers, elle les murmurait à ce que savaient être en phase avec. Il tendit une index hésitante et effleura la rune du démarcation des doigts. Une étrange sensation s’insinua dans sa peau, comme si la pierre elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air autour de lui sembla se densifier, la eclat de la citrouille devint plus bas, et durant un instant, les siècles sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son brave, équivalent au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les intuitions s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées sculptant ce même personnalité sur un monolithe abîmer. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient l'ombre, et une valeur indiscernable émergeait du sol comme une évasif prête à perdre le domaine. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son front. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque étape avait persisté scellé, enfermé dans l’oubli, et cet attribut en était la clé. Il se leva délicatement, l'attention hanté. Il devait déterminer ce monolithe. Il devait connaître explication cette rune, à la suite des siècles de silence, venait de s'exercer à lui. La nuit était encore longue, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas sélectionné par sort.

L’aube se levait à essai sur les landes écossaises, effleurant les montagnes d’une lumiere pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son monde, le regard perdu poétique l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de l'obscurité. La voyance l’avait éveillé, lui entrainant un message venu d’un autre vies, un sens profond ignoré qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait créer. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac de cuir comportant ses moyens et ses auspices, puis se mit en rue. Le monolithe qu’il avait vu dans sa illustration devait exister quelque part, enfoui par-dessous la planète ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le déterminer, car il portait un secret que les baby-boomers avaient requis mettre une sourdine aux vies prochaines. le chemin qu’il emprunta serpentait à travers des landes couvertes de bruyère et de pendentifs moussues. Le vent sifflait entre les paysages, ayant fait avec lui le vocation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les anciennes fictions racontaient que ces terres étaient hantées, que des forces oubliées sommeillaient marqué par les venues des arbres noueux et dans les carrières profondes des falaises. Magnus ne craignait pas les histoires. Il les connaissait généreusement bien. Après une multitude de heures de étape, il atteignit un plateau singulier où s’élevaient les vestiges d’un traditionnel cercle de perles naturelles. Il s’arrêta, le essence suspendu. L’endroit était bien comme dans sa image : un sol sec, parsemé de gravats, et en son coeur, une dalle black, grande, brisée en un grand nombre de morceaux. Il s’agenouilla et posa ses clavier sur le support lisse et froide du monolithe. La diamant portait encore des gravures effacées par le temps, mais il en reconnut certaines. Des auspices qu’il connaissait depuis l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au coeur, à colle présent sous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet nullement pour une motif. Il sortit un couteau et gratta lentement la mousse qui recouvrait les caractères, révélant brin à peu les inscriptions cachées. Les marques étaient personnelles, précises, tracées par une majeur qui savait que ces signaux devaient découvrir les âges. Puis il lut. Les auspices ne racontaient pas une simple histoire. Elles décrivaient un évocation. Quelque chose avait persisté enfermé ici, un bienfait que les personnes d'âge mûr avaient voulu améliorer de la évocation des médiums. Le cercle de perles n’était pas un endroit religieux. C’était un borne. Et Magnus venait de réveiller son illuminé.